• Les idées

     

     

    Les idées fumerolles toxiques

     

    Engendrent des songes mort-nés

     

    Au mitant d'une douce nuit d'été.

     

     

    Si belle est l'idée en délit,

     

    Mais elle se délite dans les larmes,

     

    Sous les armes du Mal.

     

     

    Cependant, l'Idéal, sans délai,

     

    Ressuscite et reparaît.

     

     

    Lidée fuse dans la lumière diffuse

     

    Des flambeaux de la révolte.

     

     

    L'Idée, haut levée, telle une bannière...

     

     

    Idéal, mon suzerain, me lie,

     

    Féale, à son destin.

     

     

    Il m'appelle « Spartacus »,

     

     

    Et il rit...

     

    MCLouvet

     

    « Fête Barbare. »

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